Se mi aveste chiesto qualche mese fa quale fosse l’apice del mondo culinario, avrei risposto senza esitazione: Brasile e Spagna. Essendo un brasiliano cresciuto su suolo spagnolo, il mio palato è stato forgiato tra l’anima e l’abbondanza del cibo brasiliano e la tecnica impeccabile e il rispetto per la materia prima che definiscono le cucine spagnole. Pensavo di aver già visto e assaggiato il meglio.
Ma poi la vita mi ha portato in Italia. Più precisamente a Genova, tra il Mar Ligure e le montagne, dove il profumo del basilico fresco e della focaccia appena sfornata sembra permeare le mura della città. E la domanda bruciante rimane: la gastronomia italiana è davvero tutto quello che dicono?
Devo raccontarvi di una squadra di calcio che è morta e si è rifiutata di rimanere morta.
Non metaforicamente. Letteralmente. Il 4 maggio 1949, un aereo Fiat G.212 che trasportava l’intera squadra del Torino FC si schiantò contro la Basilica di Superga, appena fuori Torino. Trentuno persone morirono. La squadra che aveva vinto cinque scudetti consecutivi, la spina dorsale della nazionale italiana, il più grande club che l’Europa avesse mai visto, fu spazzato via in un istante.
“Bon sabbo à tutti! 🏴 !” (Buon sabato a tutti!)
Mi sono recentemente trasferito in Italia, precisamente in Liguria, dove Genova siede come una sentinella segnata che vigila sul Mediterraneo. Questo pomeriggio, 20 dicembre, mi sono trovato nel cuore della città per assistere al Confeugo. È una cerimonia di fuoco, profezia e fantasmi linguistici, e mi ha costretto a guardare oltre la versione cartolina dell’Italia, verso qualcosa di molto più abrasivo e reale.
